Estados Unidos sin complejos

Poes¨ªa. El poeta estadounidense, de madre puertorrique?a, William Carlos Williams (1883-1963) -obs¨¦rvese el Carlos de su nombre, expl¨ªcito reconocimiento de su origen hispano- escribi¨® M¨²sica del desierto (1954) despu¨¦s de una grave enfermedad, cerca de los 70 a?os, del cual se acaba de hacer una nueva traducci¨®n. El t¨ªtulo es el del poema que lo cierra. Es el m¨¢s largo y ambicioso, pero no es el mejor. Sus costuras ambiciosas se notan enseguida por el tama?o y su engolamiento constructivo, por las voces que se mezclan en ¨¦l -mucho Eliot, mucho Pound, algo Yeats- para lograr una sensaci¨®n de complejidad y dramatismo que no cuaja, aunque se toquen teclas como el origen de la poes¨ªa ("?Es cosa de inspiraci¨®n, entonces? / M¨¢s bien de necesidad") o la verg¨¹enza que produce que la poes¨ªa tenga que abrirse paso entre lo sublime de la m¨²sica y de la danza y la degradaci¨®n humana, en un escenario de frontera con M¨¦xico donde el alcohol, la degeneraci¨®n y la muerte se dan la mano, mientras la belleza progresa a su manera (y de ah¨ª la verg¨¹enza del poeta). A pesar de esos acordes sinf¨®nicos, m¨¢s bien presuntuosos, me quedo con dos o tres poemas del libro, m¨¢s agazapados y menos protagonistas, como los dedicados al perro callejero que sufre o a la olvidada flor silvestre, con un sentido de la inmediatez y la naturalidad admirables. Encabalgamientos punzantes, siempre al l¨ªmite, ritmo r¨¢pido y sincopado, emotividad di¨¢fana, lenguaje directo de una Am¨¦rica sin complejos con respecto a Europa y sus apabullantes tradiciones, existencia involucrada a fondo con lo que parece que queda fuera del inter¨¦s humano. Es decir, el mejor Williams, el que aprendi¨® para siempre la lecci¨®n del imagismo que patrocin¨® su amigo Pound, all¨¢ por 1915. "Una flor desgarbada / e impropia / del clima; / ?c¨®mo es que ha / conseguido tenerme / aqu¨ª, boquiabierto / inm¨®vil frente a esta ventana, / en medio del fr¨ªo, / sin m¨¢s / voluntad, sin ojos / para nada que no sean / sus torcidos / p¨¦talos amarillos?". O bien este arranque del poema Profunda fe religiosa, verdadera po¨¦tica que hace pensar: "Si no nos lleva / m¨¢s all¨¢ de la muerte, / m¨¢s all¨¢ de los d¨ªas de lluvia, / ...m¨¢s all¨¢ de sus propias remotas / fronteras, / la poes¨ªa / es in¨²til". ?Ser¨¢ verdad que la poes¨ªa tiene semejante responsabilidad?.