Sangre en mi ciudad

La camioneta asesina ha recorrido 500 metros. Enloquecida, ha ido sembrando la Rambla de mi ciudad de muertos y heridos. Desde el coraz¨®n de la ciudad, la plaza de Catalunya, hasta el Liceu, el teatro de la ¨®pera.

Veo que ha detenido su trayectoria letal justo encima de la bella cer¨¢mica que Joan Mir¨® instal¨® en el suelo del paseo. Veo en los v¨ªdeos de testigos aficionados un cochecito de beb¨¦, como el de mi nieta. Un cochecito de repente destartalado, s¨²bitamente estampado contra uno de los viejos ¨¢rboles plataneros, como en una terrible reedici¨®n ¡ªesta vez ver¨ªdica¡ª de la pel¨ªcula de Eisenstein.

J¨®venes extendidos por el suelo, aqu¨ª una chica con la cabeza sangrando, all¨¢ un muchacho con la pierna dislocada, torcida como un alambre imposible. Transe¨²ntes y polic¨ªas atendiendo a los heridos. Es el terrible paisaje humano habitual y perfectamente reconocible en estos casos de asesinatos colectivos. El del metro de Londres, el del tren de Madrid, el de las cafeter¨ªas de Par¨ªs, el del aeropuerto de Bruselas, el del mercadillo de Berl¨ªn¡­ Todos somos vulnerables.

La muerte destaca todav¨ªa m¨¢s en una ciudad tan llena de vida,? amante de reinventarse, tan deseosa de lo nuevo

Cuando todav¨ªa no se ha confirmado oficialmente la autor¨ªa del suceso ni su finalidad, ni se sabe a¨²n ¡ªpero lo sabr¨¢ el lector cuando lea esto¡ª el desenlace y el balance de desgracias, no hay sin embargo muchas dudas sobre el car¨¢cter terrorista del suceso, ni sobre su inspiraci¨®n, ni sobre su prop¨®sito.

El patr¨®n de la actuaci¨®n es com¨²n a tantos atentados recientes en toda Europa (y m¨¢s all¨¢): una capital conocida, una localizaci¨®n emblem¨¢tica, un espacio muy frecuentado, una gente indefensa; y, como arma mortal, un instrumento que no parece un arma: un veh¨ªculo m¨¢s, como tantos que circulan por las calles¡­

Mientras esperamos ansiosos el fin de todo esto, pienso otra vez en cu¨¢n injusta es la muerte gratuita, masiva, provocada, escudada en presuntas ideas. Y en c¨®mo la muerte destaca todav¨ªa m¨¢s en una ciudad tan llena de vida, tan amante de reinventarse, tan deseosa de lo nuevo, tan generadora de tendencias, tan provocadora de debate y de pol¨¦mica, de conflictos¡­ y de soluciones.

De momento parece que la pauta de racionalidad en la conducta de los distintos niveles de gobierno ¡ªlocal, auton¨®mico, central¡ª, y por tanto de cooperaci¨®n estrecha entre ellos, se impone.

Uno se pregunta, en un recodo de la angustia, si este remar juntos en momentos de cat¨¢strofe, si esta unidad de las grandes ocasiones solemnes, no podr¨ªa extenderse a lo cotidiano, a la gesti¨®n de las peque?as cosas, y de las medianas, y al resto. Extenderse a la pol¨ªtica, a imaginar entre todos, cada uno con su acento, el futuro. Puesto que solo hay una verdadera l¨ªnea divisoria, la que a todos separa de la barbarie. ?Acaso los conciudadanos y los visitantes asesinados no albergaban ideas, trayectorias, identidades y designios distintos? Pero todos ellos compart¨ªan la misma rambla. Pac¨ªficamente, mientras pudieron.

Esta ciudad es hoy capital del dolor, como un ayer lo fue Madrid en el estallido de Atocha. Que sepa ser tambi¨¦n capital de la dignidad. Acab¨¢bamos de celebrar el 25? aniversario de los Juegos Ol¨ªmpicos de 1992. Aquella gesta c¨ªvica y pac¨ªfica, de tolerancia y de entendimiento, de cultura plural y de identidades superpuestas y compartidas: lo barcelon¨¦s, lo catal¨¢n, lo espa?ol, lo europeo.

Qu¨¦ poco nos ha durado el buen sabor de ese aniversario. Los Juegos fueron siempre generadores de amistad y de tregua en el conflicto. Pero hay quien sigue prefiriendo el odio al amor, la tristeza a la esperanza, la tragedia a la conciliaci¨®n. Traer¨¢n la muerte. Y esta se apoderar¨¢ de nuestros ojos, como deletre¨® Cesare Pavese. Pero jam¨¢s de nuestros corazones. Los hijos de Joan Mir¨® nunca aprenderemos a odiar.