?El mejor c¨®mico del mundo?

Se llama Patrice Thibaud pero nadie es perfecto. Un nombre serio, Patrice Thibaud, un nombre grave, como de diplom¨¢tico. En justicia deber¨ªa llamarse Cucurruspl¨¢s, Fantomimo, Tripitilote o Punpurrunpunp¨²n, terrenos de onomatopeya que har¨ªan m¨¢s justicia a este disparate calvo con barriga. Pero Thibaud es feliz, o lo parece, o al menos nos hace felices a los dem¨¢s, el tiempo de hora y media, y eso no tiene precio. Es como el Remigio del inolvidable Gila: "Me llamo Remigio... pero soy feliz". Sin palabras.

Sin palabras transcurre la velada de Thibaud. Y sin palabras se queda el patio de butacas (Instituto Franc¨¦s de Madrid, Festival de Oto?o, esta noche ¨²ltima funci¨®n), porque o est¨¢ ocupado en gestionar la irrefrenable carcajada o est¨¢ mudo de asombro.

Esos son los dos efectos b¨¢sicos que sobre el espectador incauto proyecta Cocorico, el incre¨ªble show de este mimo incre¨ªble y de su amigo el m¨²sico Philippe Leygnac.

Torcer la boca o fruncir el ce?o, doblar el cuello o mover el culo y, al tiempo, provocar en el p¨²blico simult¨¢neas dosis de risa y de melancol¨ªa es algo s¨®lo a la altura de los grandes. Se llamaban Marcel Marceau, Charlie Chaplin, Buster Keaton, Stan Laurel, Louis de Fun¨¨s, Jacques Tati. O se llama Rowan Atkinson -Mister Bean-, o incluso algunos pasajes concretos del inolvidable Marty Feldman en El jovencito Frankenstein.

Todo eso est¨¢, todo eso es Patrice Thibaud, un se?or de fachada taciturna y carcajeantes volcanes que recorre los escenarios del mundo reconstruyendo la estela de los dioses de la comedia, de los pobres diablos inmortales del mimo, el vodevil y la pantomima, gentes geniales hasta en el m¨¢s nimio de sus gestos, art¨ªfices de nuestras ilusiones a contracorriente -risas y optimismo fugaz en medio de nuestras flores de ruina-, tipos imp¨¢vidos y estajanovistas del humor que, cada noche, independientemente de si se acaban de separar de su mujer, de si les han robado en casa, de si han perdido a un ser querido o de si andan con la temible empanada del alma que algunos llaman conato de depresi¨®n, tienen, TIENEN que saltar al foso, ponerse la careta de gomita, vomitar su genio sobre la escena y hacer un poco m¨¢s llevadera la vida del personal, que para eso paga.

Solo los grandes pueden sanar as¨ª, s¨®lo los grandes pueden re¨ªrse as¨ª de las esencias, s¨®lo los grandes pueden llevar tanta pena incrustada en esa repentina ca¨ªda de ojos, en ese beso, en ese no saber qu¨¦ hacer con las manos cuando el pantal¨®n no tiene bolsillos...

Todo lo cual lleva a la pregunta fatal: ?es Patrice Thibaud el mejor c¨®mico del mundo vivo?

Puede. Lo que es seguro es que, como el Remigio de Gila, con ¨¦l en el escenario, somos felices. Hora y media. Una eternidad. Es.