Inh¨®spita ¡®Boh¨¨me¡¯

Tiene escrito Jaime Gil de Biedma que la juventud termina cuando descubrimos que la vida va en serio. O cuando va en serio la muerte. No se refiere expl¨ªcitamente al tremendismo de La boh¨¨me, pero el poema en cuesti¨®n bien podr¨ªa aludir al desasosiego que la agon¨ªa de Mim¨ª provoca entre los artistas de una buhardilla que ella misma frecuenta sabi¨¦ndose marchita.

La ¡°fioraia¡± convierte en vulnerable a la cuadrilla de los j¨®venes parisinos. Deshace en sus estertores la expectativa de la vida eterna o de la eterna juventud. M¨¢s que confortarla en su velatorio, Marcello, Schaunard, Musetta y Colline se percatan de su propia congoja existencial.

Ha vuelto La boh¨¨me al Teatro Real estos d¨ªas con la extra?a reputaci¨®n de t¨ªtulo navide?o. Acaso por la nieve y el invierno. O porque nos convierten en mejores humanos las l¨¢grimas que vertimos en conmiseraci¨®n con la difunta. Puccini apela a nuestras emociones primarias. Nos sacude. Y nos conduce por un camino de premoniciones hasta destriparnos con la escena final.

Cerca estuvo de enfriarla, de malograrla el maestro Carignani. El amaneramiento y el esmero con que condujo la agon¨ªa de Mim¨ª hizo que se resintiera de un ritmo artificial, sincopado. Hasta pod¨ªa identificarse el metr¨®nomo. Y no terminaba de fluir la m¨²sica. Parec¨ªa constre?ida a un exceso de ensimismamiento. Se dir¨ªa que Anita Hartig cantaba con respiraci¨®n asistida. Y que no pod¨ªa desahogar el estupor de la ¨²ltima plegaria: "Sono andati? Fingevo di dormire..."

Esta es una ¨®pera muy de llorar. Un servidor lo hizo, por ejemplo, en el r¨¦quiem final de la orquesta, pero Carignani m¨¢s parec¨ªa un forense que un sacerdote en la extremaunci¨®n. Suya fue una versi¨®n de la ¨®pera correcta, demasiado correcta. Y convencional, aunque no tan convencional como la decepcionante propuesta esc¨¦nica de Richard Jones. No solo precaria de ideas y de dramaturgia, sino desangelada, demasiado vulgar y pobretona.

Pobretona no quiere decir que sea una producci¨®n barata, sino que lo parece. Tiene el aspecto de un montaje itinerante y desmontable. Se antoja premeditada la idea de desnudar el teatro, de ense?arnos la tramoya en el correlato de un espacio inh¨®spito, pero La boh¨¨me de Jones nunca adquiere el vuelo emocional de la ¨®pera de Puccini. El costumbrismo y la procacidad del segundo acto en el caf¨¦ Momus la deslucen tanto como sucede con la desconexi¨®n dramat¨²rgica del tercero. Se dir¨ªa que los cantantes est¨¢n en un escenario ajeno. Desenfocados. Desubicados.

La propia reconstrucci¨®n de la buhardilla m¨¢s parece el campanario de una iglesia amish o el escenario de un colegio mayor. Un espacio de prop¨®sito claustrof¨®bico y de convencionalismo teatral donde los cantantes se desenvuelven con torpeza. Se agradece la vis c¨®mica de Jos¨¦ Manuel Zapata (Beno?t), pero cuesta trabajo identificarse con las otras figuras masculinas del reparto.

Empezando por Stephen Costello. Muy refinado en los pasajes ¨ªntimos, pero inaudible en todos los dem¨¢s. Tiene problemas de volumen, de afinaci¨®n. Es un Rodolfo insuficiente que beneficia el lucimiento de Anita Hartig, c¨¢lida, emotiva, pero demasiado vigilada por el preciosismo del maestro Carignani. Tanto controla la partitura que no termina de dejarla respirar, nacer y morir.