Miguel Hern¨¢ndez, poemas del alma y de la guerra

Sus versos forman parte de la memoria colectiva de Espa?a pero han tenido un significado especial para los j¨®venes de los setenta, cuando Joan Manuel Serrat populariz¨® sus poemas y los convirti¨® en himnos contra la ya decadente dictadura. Aunque siempre se habla del poeta, Miguel Hern¨¢ndez Gilabert (Orihuela, 1910-Alicante, 1942) escribi¨® tambi¨¦n teatro y cuatro cuentos en 1941 durante su encarcelamiento en Alicante que dedic¨® a su segundo hijo: Cuentos para mi hijo Manolillo.

A continuaci¨®n destacamos algunas de sus m¨¢s notables poes¨ªas:

Para la libertad

Para la libertad, sangro, lucho, pervivo.

Para la libertad, mis ojos y mis manos,

como un ¨¢rbol carnal, generoso y cautivo,

doy a los cirujanos.

Para la libertad siento m¨¢s corazones

que arenas en mi pecho. Dan espumas mis venas

y entro en los hospitales y entro en los algodones

como en las azucenas.

Porque donde unas cuencas vac¨ªas amanezcan,

ella pondr¨¢ dos piedras de futura mirada

y har¨¢ que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan

en la carne talada.

Reto?ar¨¢n aladas de savia sin oto?o,

reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.

Porque soy como el ¨¢rbol talado, que reto?o

y a¨²n tengo la vida.

El rayo que no cesa (Fragmento)

?No cesar¨¢ este rayo que me habita

el coraz¨®n de exasperadas fieras

y de fraguas col¨¦ricas y herreras

donde el metal m¨¢s fresco se marchita?

?No cesar¨¢ esta terca estalactita

de cultivar sus duras cabelleras

como espadas y r¨ªgidas hogueras

hacia mi coraz¨®n que muge y grita?

Tristes guerras

Tristes guerras

si no es amor la empresa.

Tristes, tristes.

Tristes armas

si no son las palabras.

Tristes, tristes.

Tristes hombres

si no mueren de amores.

Tristes, tristes.

Sentado sobre los muertos

Sentado sobre los muertos

que se han callado en dos meses,

beso zapatos vac¨ªos

y empu?o rabiosamente

la mano del coraz¨®n

y el alma que lo mantiene.

Que mi voz suba a los montes

y baje a la tierra y truene,

eso pide mi garganta

desde ahora y desde siempre.

Vientos del pueblo (Fragmento)

Vientos del pueblo me llevan,

vientos del pueblo me arrastran,

me esparcen el coraz¨®n

y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,

impotentemente mansa,

delante de los castigos:

los leones la levantan

y al mismo tiempo castigan

con su clamorosa zarpa.

No soy de un pueblo de bueyes,

que soy de un pueblo que embargan

yacimientos de leones,

desfiladeros de ¨¢guilas

y cordilleras de toros

con el orgullo en el asta.

Nunca medraron los bueyes

en los p¨¢ramos de Espa?a.

?Qui¨¦n habl¨® de echar un yugo

sobre el cuello de esta raza?

?Qui¨¦n ha puesto al hurac¨¢n

jam¨¢s ni yugos ni trabas,

ni qui¨¦n al rayo detuvo

prisionero en una jaula?

Nanas de la cebolla (Fragmento)

La cebolla es escarcha

cerrada y pobre.

Escarcha de tus d¨ªas

y de mis noches.

Hambre y cebolla,

hielo negro y escarcha

grande y redonda.

En la cuna del hambre

mi ni?o estaba.

Con sangre de cebolla

se amamantaba.

Pero tu sangre,

escarchada de az¨²car

cebolla y hambre.

Una mujer morena,

resuelta en luna

se derrama hilo a hilo

sobre la cuna.

R¨ªete ni?o,

que te traigo la luna

cuando es preciso.

Alondra de mi casa

r¨ªete mucho.

Es tu risa en los ojos

la luz del mundo.

R¨ªete tanto,

que mi alma al o¨ªrte

bata el espacio.