Leopoldo Mar¨ªa Panero, in¨¦dito

"Ser¨¦ un monstruo, pero no estoy loco", dijo Leopoldo Mar¨ªa Panero a Babelia durante una entrevista en el psiqui¨¢trico de Las Palmas de Gran Canaria. Monstruo o loco, el autor de El ¨²ltimo hombre fue sobre todo un poeta torrencial que dej¨® a su muerte -acaecida el 6 de marzo de 2014- un reguero de textos in¨¦ditos. Hace dos a?os se publicaron, en edici¨®n de T¨²a Blesa, Los papeles de Ibiza 35 (Bartleby), un volumen que re¨²ne ensayos, traducciones y un poemario completo: No, no somos ni Romeo ni Julieta ni estamos en la Italia medieval, escrito entre 1968 y 1971, per¨ªodo en el que el autor nov¨ªsimo public¨® tambi¨¦n uno de sus libros fundamentales: As¨ª se fund¨® Carnaby Street. Ahora le llega al turno, de la mano de la editorial Huerga y Fierro, a La mentira es una flor. Al contrario que otros textos p¨®stumos, no se trata esta vez de un libro primerizo sino, en palabras del autor de la edici¨®n -?ngel L. Prieto de Paula-, de un ¡°conjunto unitario, acabado y exento¡± que el poeta entreg¨® a su editor tres a?os antes de morir en Las Palmas.

El poemario, que llega esta semana a las librer¨ªas, cuenta adem¨¢s con un prefacio de Davide Mombelli, que empieza reconociendo la dificultad de leer a Panero prescindiendo de su car¨¢cter de autor maldito. ¡°Al fin y al cabo¡±, escribe Mombelli, ¡°fue ¨¦l quien se empe?¨®, a lo largo de su aciaga vida, en cultivar en su poes¨ªa la imagen de vate atormentado. Condici¨®n del poeta maldito es hacer de su vida una obra de arte. Y literatura y vida, en Leopoldo Mar¨ªa Panero, son una cosa sola. En primer lugar, porque su escritura es esencialmente autobiogr¨¢fica, por m¨¢s que a menudo el yo intente esconderse detr¨¢s de diversos expedientes ret¨®ricos o estil¨ªsticos como son el correlato objetivo, el collage, el ludismo neovanguardista o la cita textual. En segundo lugar, porque el ser humano Leopoldo Mar¨ªa Panero se hallaba constituido, antes de escribir un solo verso, principalmente de literatura, en tanto que desde su infancia estuvo rodeado de libros y escritores. Para ¨¦l, ser poeta fue una suerte de predestinaci¨®n, o de condena¡±.

I

Y Wendy le dijo cu¨¢l es tu nombre

Y un elefante se derrumb¨® sobre la p¨¢gina

Y un elefante vol¨® ante el asombro de ni?os derruidos

Vejez del verso

La sombra atroz de la ruina

De la ruina que escande el verso

Como una maldici¨®n

Como el silencio

Como el horror de estar vivo

Sobre la p¨¢gina

Que, como dije en otra ocasi¨®n, es

Como una pasta gris que se extiende

As¨ª es el poema, como una oruga que repta sobre la p¨¢gina

Y la verdad, como en la tragedia griega, es el fin de la obra

Los huevos, las pelotas

Como una m¨¢scara y como un vino hacia dentro

Como beber en silencio y tener miedo del hombre

Ah t¨² Zohar, libro del esplendor que odias al hombre

Y escupes sobre su cabeza calva

La s¨ªlaba atroz del esperpento

Que se extiende sobre la p¨¢gina

Como sobre un lecho

O una pesadilla para vivir de nuevo

Solo la p¨¢gina sabe el horror de la vida

El espanto de estar vivo como un gusano

Implorando la p¨¢gina para que cese la vida

Para que a¨²lle el hombre y, como dije en otra ocasi¨®n

No hay m¨¢s corona de espinas

Que el recuerdo que hace aullar, como dicen que aullaban

En el G¨®lgota los dos ladrones

Y el poema es un f¨¦retro para no so?ar

Y a la entrada del poema est¨¢ escrito: prohibido so?ar

?Ah t¨² sue?o eterno que esculpes con las u?as el poema

Forjando un espectro

Para la segunda venida!

IV

?Oh t¨² ¨¢rbol del que cae la fruta oscura del hombre!

La fruta que nunca tuvo ra¨ªces

Y en que van a comer los ratones

Temblorosos de mi mano

De mi mano que recorre sedienta

Los ensue?os del semen

Los misterios del sexo

En el que, como en una cuna, yace el hombre

Como en un ¨¢rbol del que pende un ruise?or

Ahorcado al silencio y oscuro como el desastre

Y m¨¢s tenebroso que la muerte

Y arder¨¢ mi cuerpo en la flor del desastre

Donde yace Peter Pan

Teniendo como ¨²nico amor la ruina

Y como ¨²nico se?or el desastre

Y como ¨²nica compa?¨ªa el desierto

Que era para Borges el peor laberinto

El peor de los h¨¦roes, Joseph Brodsky lo dijo

Y que sea el silencio peor que la muerte

Peor que la tumba del poema

Donde yace un hombre.

XV

Hombres he llamado, no heces (Di¨®genes el C¨ªnico)

Como dije en mi pel¨ªcula

Qu¨¦ solos se quedan los locos

Hablando a solas con el somorgujo

Y quemados por las voces de los hombres

Que escupen sin piedad sobre la tumba

Como si fueran hombres.

XLI

Porque el hombre es solo una palabra

De la que no habla la filosof¨ªa

Porque el hombre de veras es solo vil y ruina

Del que no hablan la filosof¨ªa ni la poes¨ªa

Yo he basado mi causa en nada

No hay nada ni nadie por encima de m¨ª, Max Stirner lo dijo

Ajeno al otro

Escupiendo sobre la vida

Sobre el cenicero sobre el que muere un hombre

Destruido por la poes¨ªa.

?