Palabras

Las palabras no sirven para nada. Los n¨²meros son m¨¢s capaces de contar el horror, pero pronto servir¨¢n para medir el olvido. Es d¨ªficil escribir sobre la interminable tragedia de Lampedusa, naufragio sobre naufragio, v¨ªctimas apiladas, la dram¨¢tica fragilidad de los cuerpos vivos y muertos, largas hileras de ata¨²des para que los representantes de la UE presentes en el funeral posen con gesto solemne.

Las palabras no sirven para mucho, pero ellos escogieron las suyas con cuidado. Claro que eso fue antes del segundo naufragio, cuando un destino airado, implacable como un dios griego, decret¨® un nuevo desastre, y m¨¢s muertos, m¨¢s vivos casi muertos, m¨¢s gestos solemnes, m¨¢s ata¨²des, m¨¢s funerales y una realidad escindida, partida en dos mitades que se dan la espalda como las canciones en un viejo disco de vinilo. La cara A son las l¨¢grimas de Dur?o Barroso. La cara B, las inhumanas condiciones de internamiento de los supervivientes. Lo notable es que ambas partituras pueden interpretarse simult¨¢neamente.

Las palabras serv¨ªan para algo cuando Adorno afirm¨® que escribir poes¨ªa despu¨¦s de Auschwitz era un acto de barbarie. Ahora no, y por eso la barbarie se expresa con palabras. La insoportable trivialidad de tantas muertes acumuladas no va a cambiar ni una coma de la legislaci¨®n comunitaria. La reacci¨®n podr¨ªa limitarse a subvencionar la destrucci¨®n de pateras en los pa¨ªses del Magreb donde se localizan los puertos de salida. Eso es todo lo que Europa da de s¨ª. Se han pronunciado muchos discursos, pero ni una sola palabra de compasi¨®n sincera, m¨¢s all¨¢ de los sobrecogedores lamentos de los habitantes de Lampedusa. Se dir¨ªa que les interesa aclimatarnos a un horror sistem¨¢tico, extranjero, eso s¨ª, peque?o, ex¨®tico, lejano. Lo malo es que no ser¨ªa la primera vez. Lo peor, que nunca ha sido demasiado dif¨ªcil conseguirlo.