8.000

Esto me contaron ayer. El tipo, un garrulo con rublos reconvertidos en euros desparram¨¢ndose por el bolsillo, se ha repanchingado en la silla y ha abierto la carta de vinos de un restaurante de lujo. Estamos en un tres estrellas Michelin con vistas al mar. ¡°?§ïtot!¡± (¡°?este!¡±), ha rugido. ¡°Este¡± es una botella de La Roman¨¦e-Conti, el Dios de Borgo?a, una leyenda m¨¢s que un vino, y en la carta est¨¢ marcado a 8.000. Euros, enti¨¦ndase. No hay otro m¨¢s caro en la lista y este y no otro, probablemente ¡ªperd¨®n por la presunci¨®n, igual resulta que este hombre es un Robert Parker cualquiera¡ª, ha sido el criterio de su elecci¨®n.

Avanza la tarde. Como quiera que el mar est¨¢ encrespado y salvaje, el men¨² degustaci¨®n de chuparse los dedos de los pies y la cuenta corriente repleta de millones porque para eso me lo curr¨¦ haciendo negocios salvajes cuando el comunismo ya era flor de ruina, qu¨¦ co?o, tr¨¢igame otra botellita.

Y llega la frase maldita: ¡°Solo nos quedaba una¡±. A lo cual Rasput¨ªn responde: ¡°Es su problema¡±. N¨®tese que ¡ªen el caso de que el esforzado sumiller logre la haza?a de conseguir otra ¨¢nfora del ansiado elixir¡ª la factura ya se va a ir a los 16.000. Euros, recordemos.

Se obra el milagro. Una llamada. Un taxi. Un favor pedido a otro restaurante amigo y cercano con bodega de ensue?o. Llega la botella. El zar est¨¢ contento. El sumiller respira.

Solo una perfecta mezcla de estulticia, incultura, estupidez y cursiler¨ªa puede servir de autopista para el bobo disfrazado de nuevo rico. Este no se fij¨® en las maravillas que hab¨ªa en la carta de vinos a 500, 100 o 50 euros. Mir¨® solo la columnita de los precios. El reino de la horterada, que no contempla ni fronteras ni banderas, perdura y crece. Salud.