¡®Cartas a Camondo¡¯, de Edmund de Waal: trozos de un mundo roto

El color de la porcelana siempre permanece igual. No se desvanece, ni sufre por la humedad. Puedes romperla, pero no puedes destruirla. Por eso el mundo est¨¢ lleno de fragmentos, trocitos de color¡±. Edmund de Waal es un ceramista ingl¨¦s, como cont¨® en El oro blanco: historia de una obsesi¨®n, por eso no es extra?o que todas sus insinuaciones po¨¦ticas, sus met¨¢foras y sus s¨ªmiles remitan a su oficio. Los libros de De Waal est¨¢n hechos de objetos, de fragmentos de objetos y de polvo: ¡°No es que no...

El color de la porcelana siempre permanece igual. No se desvanece, ni sufre por la humedad. Puedes romperla, pero no puedes destruirla. Por eso el mundo est¨¢ lleno de fragmentos, trocitos de color¡±. Edmund de Waal es un ceramista ingl¨¦s, como cont¨® en El oro blanco: historia de una obsesi¨®n, por eso no es extra?o que todas sus insinuaciones po¨¦ticas, sus met¨¢foras y sus s¨ªmiles remitan a su oficio. Los libros de De Waal est¨¢n hechos de objetos, de fragmentos de objetos y de polvo: ¡°No es que no me guste la limpieza, es simplemente que el polvo me atrae. El polvo proviene de algo. Delata que algo ha sucedido, muestra lo que se ha alterado o cambiado en el mundo. Marca el paso del tiempo¡±.

Las dos citas, que funcionan lo mismo como meditaciones generales que como programas po¨¦ticos, pertenecen a Cartas a Camondo, el ¨²ltimo libro del autor brit¨¢nico, en el que regresa al tono y al ambiente de su obra maestra, La liebre con ojos de ¨¢mbar ¡ªese texto mestizo y bastardo, hecho de memorias, investigaci¨®n hist¨®rica, ensayo pol¨ªtico y noveler¨ªa, que por s¨ª solo consagra a su autor como un imprescindible de la literatura europea del siglo XXI¡ª: el norte del distrito VIII de Par¨ªs con los palacios del parque Monceau, donde viv¨ªan a finales del siglo XIX los banqueros y los millonarios jud¨ªos que sal¨ªan en las novelas de Proust y que De Waal llama ¡°sus primos¡±.

Conviene leer ¡®La liebre con ojos de ¨¢mbar¡¯ antes de asomarse a esta coda, mucho m¨¢s breve y menos ambiciosa que la obra nodriza, pues muchas alusiones pueden sonar desconcertantes u oscuras al lector lego

El sujeto de este epistolario falso que intenta comunicarse con los muertos es Mo?se de Camondo, un jud¨ªo nacido en Constantinopla que don¨® su mansi¨®n y todas sus pertenencias al Estado franc¨¦s en 1936, a condici¨®n de que se convirtieran en un museo: hoy es el Museo Nissim de Camondo, en honor a Nissim, su hijo muerto en la Gran Guerra. Carta a carta, De Waal reconstruye la vida de Camondo y de sus descendientes hasta despu¨¦s del Holocausto. Como en su obra famosa ¡ªque narraba la historia de su familia, los banqueros Ephrussi, con ramas en Viena y en Par¨ªs¡ª, Cartas a Camondo empieza en los salones de En busca del tiempo perdido y termina en Auschwitz, pero el recorrido se hace siguiendo el rastro del polvo que cubre los muebles y los objetos del museo.

Conviene leer La liebre con ojos de ¨¢mbar antes de asomarse a esta coda, mucho m¨¢s breve y menos ambiciosa que la obra nodriza, pues muchas alusiones pueden sonar desconcertantes u oscuras al lector lego. Pero incluso quienes, contra mi consejo (pocos libros he recomendado m¨¢s que La liebre¡­, y pocas veces he recibido tantos agradecimientos por la recomendaci¨®n), decidan lanzarse al palacio de Camondo sin conocer antes los netsukes de Charles Ephrussi (la persona real que inspir¨® el Swann de Proust), encontrar¨¢n en esta pieza de literatura de c¨¢mara, de ret¨®rica esquiva y minimalismo elegante, una emocionant¨ªsima inmersi¨®n en ese mundo que quiz¨¢ no est¨¦ perdido, pero s¨ª roto y diseminado en pedazos.

Es fascinante la habilidad de De Waal para adentrarnos en la oscuridad desde la banalidad del privilegio. No es f¨¢cil contar la ca¨ªda de estos dioses de la sociedad chic, fr¨ªvolos por naturaleza y refinados hasta lo insoportable. Con delicadeza admirable, el destinatario de las cartas (el lector, no Camondo) se encuentra asediado por la crudeza del antisemitismo y, entre las vitrinas y las vidrieras emplomadas que dan a los parques parisienses, siente la penumbra que avanza. Con ecos de Sebald, citas de Proust, brindis a Roth e invocaciones a Benjamin (y yo dir¨ªa que sin sombras de Zweig), De Waal se reconfirma como un maestro de ese g¨¦nero con el que los escritores europeos se palpan los traumas del mundo de ayer y demuestra que la mejor literatura es la inesperada e involuntaria, la que escribe un ceramista mientras visita un museo.

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