Una riada de testosterona

La voz de Jones es un raro portento de la naturaleza, un milagro de vigor y longevidad. Sucede, adem¨¢s, que la mezcla la coloca por las nubes, de modo que la guitarra blues de la inaugural Burning hell parece comparativamente una flautita dulce. Pero ni siquiera la irrupci¨®n de los metales a partir de Mama told me not to come permite amortiguar la avalancha. Jones no se anda con chiquitas: demanda a su vera una banda robusta y bien nutrida (nueve efectivos) para apuntalar lo que ya de partida es una riada de testosterona. ?Alguna duda? Un Sex bomb de acentuado swing se encarga de disiparlas a las terceras de cambio.

Llegar¨¢n luego una secci¨®n vaquera (bonita la lectura de Why don¡¯t you love me, de Hank Williams), incursiones balad¨ªsticas, el baile desaforado de If I only knew y una Delilah muy interesante, primero solo con guitarra ac¨²stica y luego descaradamente mexicana. En realidad, el despliegue vocal es tan avasallador, el dominio sobre el aparato fonador resulta tan escandaloso que puede tornarse contraproducente. Porque una garganta as¨ª difumina y minimiza cuanto le rodea, ya sea Randy Newman, Prince o Tom Waits (¡°un tipo que est¨¢ loco pero escribe grandes canciones¡±). Por eso a veces entran ganas de pedirle al ilustre septuagenario que cante un poco peor. Por eso conmueve mil veces m¨¢s Tower of song cuando se la escuchamos a su creador, Leonard Cohen, con la garganta hecha jirones que en la interpretaci¨®n pluscuamperfecta de ayer. Tom Jones no se conforma con complacer: solo le sirve arrollar. Eso y las proyecciones audiovisuales -una colecci¨®n de geometr¨ªas varias, estrellas titilantes y grandes llamaradas que parecen un trabajo de FP- son las ¨²nicas objeciones posibles al implacable torbellino de Gales.