Carta de un polic¨ªa griego a un ni?o iraqu¨ª muerto: ¡°Pagaste muy caro el sue?o de tus padres¡±

Jueves, 24 de noviembre. ?ltima hora de la tarde. El infiernillo de gas en el que una familia de refugiados kurdos iraqu¨ªes prepara la cena revienta y la deflagraci¨®n incendia la tienda de campa?a en la que viven en el campamento de Moria (isla de Lesbos). Las llamas acaban con la vida de la abuela, de 60 a?os, y de su nieto de seis; la madre y otro hermano sufren quemaduras de primer grado y son evacuados a Atenas. El accidente acaba de inflamar los ¨¢nimos de los internos de Moria, atizando una protesta espont¨¢nea, rabiosa, contra los guardias del campamento. No es la primera manifestaci¨®n de desespero, puede que tampoco la ¨²ltima.

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En el otro extremo de Grecia, en la hermosa ciudad de Ioaninna (noroeste del pa¨ªs), el polic¨ªa Konstantinos Vaggelis no presta mucha atenci¨®n al siniestro, que durante unas horas acapara los titulares de los informativos. Sin embargo, conoce bien las condiciones del hotspot (centro de detenci¨®n): estuvo trabajando en ¨¦l dos meses, en comisi¨®n de servicios para reforzar el destacamento habitual, sobrepasado por la continua afluencia de nuevos internos y la desesperaci¨®n creciente de ¨¦stos. Pero Vaggelis va atando cabos de los datos que proporcionan las televisiones y las redes sociales y, tres d¨ªas despu¨¦s, una llamada telef¨®nica de sus colegas desde Moria confirma sus peores sospechas. El cr¨ªo muerto es Bares, un peque?o iraqu¨ª sociable, inquieto y de ojos como chispas que, el segundo d¨ªa de la estancia del polic¨ªa en Moria, se le ech¨® en brazos y no le abandon¨® ni un segundo, hasta el regreso del agente a Ioaninna a finales de octubre. Vaggelis tambi¨¦n desarroll¨® una franca relaci¨®n con la familia del cr¨ªo, encantada al ver el mimo que mostraba con el menor.

Sobreponi¨¦ndose al dolor, y aunque cre¨ªa estar curado de espantos, blindado emocionalmente, o ser cuando menos inmutable, Vaggelis public¨® ese mismo d¨ªa en su cuenta de Facebook una carta a Bares: ¡°Dos palabras para Bares, un peque?o ¨¢ngel de Irak que no alcanz¨® a vivir¡­ Llegaste un d¨ªa y me echaste los brazos al cuello en mi segundo d¨ªa de servicio en la isla, y desde entonces te tuve a mi lado en cada guardia. Me hiciste, nos hicimos, compa?¨ªa durante dos meses, t¨² me esperabas, tuviera yo o no algo que llevarte, te me echabas en brazos y te quedabas all¨ª, rond¨¢ndome¡­ Y hoy me llaman mis colegas y me dicen que t¨² eres la almita que se quem¨® anteayer en el incendio de Moria, ni?o de mi alma¡­.

Pagaste muy caro el sue?o europeo de tus padres, la guerra, el exilio¡­ Te has convertido en una v¨ªctima, pero ?d¨®nde est¨¢n los verdugos? Buen viaje, angelito m¨ªo, ojal¨¢ pudiera volver a verte correr, ojal¨¢ volvieras a llamarme ¡°polic¨ªa, polic¨ªa¡± o, como t¨² dec¨ªas, ¡°pulizia¡±.

Konstantinos Vaggelis ronda los cuarenta y tiene cara de buena persona. En la triste historia de Bares, pone nombre a lo que para muchos son s¨®lo estad¨ªsticas, y ese nombre propio sirve para convertir el dolor en un recordatorio de la injusticia. Pero Vaggelis no es el ¨²nico que se conduele del destino de los refugiados (62.000 varados en el pa¨ªs, casi 15.000 en las islas del Egeo). Pese a las frecuentes cr¨ªticas de algunos activistas y organizaciones humanitarias al Gobierno griego por las deficiencias de la atenci¨®n a los migrantes, el pesar de Vaggelis es el mismo que el de los guardacostas griegos que, por sueldos de 800 euros, si llegan, est¨¢n cansados de sacar cad¨¢veres de ni?os del agua, o el de los agentes que, en los peores d¨ªas de Idomeni, en marzo pasado, cuando el cierre de las fronteras balc¨¢nicas dio a miles de refugiados con las puertas de Europa en las narices, admit¨ªan ver en los chavales o los cr¨ªos que imploraban su ayuda (para pasar la frontera, para comer, para sobrevivir) a seres muy parecidos a sus hijos.

Eso que en castellano siempre se ha llamado conmiseraci¨®n, y que es, siempre ha sido, anterior a toda solidaridad de oficio.