Froome le aguanta a Quintana y Contador a Chaves en Mas de la Costa

Hab¨ªa de todo: puertos para calentar las piernas, o sea, hueso y piel pegados como lapas, sol para recalentarlas, terrenos quebradizos, una fuga para que los nervios no se desaten, porque a estas alturas hasta los nervios sestean, y un puerto final de los que huelen a antiguo, cuatro kil¨®metros de esos que duelen como las agujetas de un desentrenado, con asfalto cambiante, del que enamora a las bicicletas hasta bailar pegados con cola. Hab¨ªa de todo... pero pasar, lo que se dice pasar, no paso nada. Los cuatro amigos del mus, Nairo Quintana, Froome, Chaves y Contador, siguieron jugado juntos y acabaron juntos como buenos amigos. Alberto dio un ¨®rdago pero le vieron la se?a. Cierto que Froome tard¨® un poco m¨¢s en ver la mordedura de los labios que indica solo dos reyes. Y se qued¨® pensativo, rezagado. Ten¨ªa poco para hacer apuestas. Sus cartas, o sea, sus piernas, est¨¢n p¨¢lidas, flaquean, la fatiga se le ha metido entre sus delgados huesos. Pero sac¨® dos reyes de la manga y la partida sigui¨® como si nada. Hasta que atac¨® Esteban Chaves, otros dos reyes pelados, en esa parte dura del recorrido donde retorcerse es vivir o sobrevivir o sucumbir. Y Froome volvi¨® a dudar como si alguna variz le hubiera hinchado la vena. Pero acept¨® el envite y volvi¨® a llegar, codos abiertos, mirada baja. Y all¨ª llegaron los cuatro juntos, sin distancias, sin diferencias. Pasar, lo que se dice pasar, no hab¨ªa pasado nada, cuando, a priori se esperaba que pasase de todo. Pero cuando no hay cartas, o sea, piernas, el enga?o funciona lo justo. Y las se?as se ven como cuando parpadea una lechuza.

Juntos, incluso revueltos. Con Nairo Quintana feliz: una etapa menos, un riesgo menos, la Vuelta m¨¢s cerca, ah¨ª, a punto de u?a, junto a los dedos. Con Contador feliz, porque se siente bien y siempre deja una gotita de espect¨¢culo en los metros finales o en los principales para sentirse bien consigo mismo. Con Chaves defendiendo su podio como defiende el bal¨®n un ni?o en el recreo, si el bal¨®n es suyo. Lo de Froome es otra cosa. A Froome le repican los versos de Sabina y se siente en una sala de espera sin esperanza y hoy, quiz¨¢s not¨® que su coraz¨®n, sus cartas o sea sus piernas, est¨¢n a punto de ser cerradas por derribo. Demasiado lejos de Quintana, con la contrarreloj de por medio, necesitaba dar marcha atr¨¢s al reloj, pero la cebolleta est¨¢ averiada. No puede. Al menos lleg¨® a la hora en punto, sin retraso, con puntualidad brit¨¢nica. Pero ganar, lo que se dice ganar, no gan¨® nada.

Ganar, lo que se dice ganar, gan¨® Mathias Frank, el suizo del IAM, buen escalador y constante explorador sin ¨¦xito de victorias. Pertinaz como aquella pertinaz sequ¨ªa, el suizo encontr¨® en Mas de Costa, en Llucena, su vellocino de oro. Estaba en la fuga de 28 que abri¨® el cielo del pelot¨®n para que corriera el poco aire que entraba por la ventana. Llegado el momento, se march¨® con Cataldo, buen compa?ero de fatiga pero peligroso rival. Por detr¨¢s se retorc¨ªa Gesink, probablemente el candidato m¨¢s acreditado, el larguirucho holand¨¦s al que verle correr te rompe el alma por su concesi¨®n al sufrimiento. Frank era el m¨¢s fuerte y se fue. Dej¨® a Cataldo cuando quedaba lo m¨¢s duro por recorrer. Sus segundos eran como onzas de oro y las guard¨® en el bolsillo, lo cerr¨® con llave y las llev¨® hasta la meta donde las cambi¨® por un ramo de flores. Gesink calcul¨® mal o se qued¨® sin las pilas suficientes para repetir victoria.

Era la guerra de los humildes, de los felices. Tras Frank, llego un rosario de infelices. Derrotados de la esperanza. Aquellos que hab¨ªan sido amigos de escapada, de correr¨ªas por tierras de Castell¨®n y se fueron desperdigando como cuentas perdidas en la oraci¨®n de Penyagolosa. No hab¨ªa olivos, pero aquello parec¨ªa un huerto, un valle de l¨¢grimas

Era la guerrilla. La guerra se esperaba por detr¨¢s, pero no quedan balas. Hab¨ªa terreno, pero no ej¨¦rcitos. Se enfrentaron quienes se ten¨ªan que enfrentar pero nadie levant¨® la espada m¨¢s all¨¢ de la cabeza. El golpe era demasiado d¨¦bil. Y Quintana sonre¨ªa feliz. Intent¨® dejar a Froome y no lo consigui¨®, pero el brit¨¢nico no pudo dejarlo a ¨¦l. Lo cual, con el terreno conquistado, defender el territorio es una victoria. Lo mejor suele ser enemigo de lo bueno. Y lo bueno se lo llev¨® Quintana, m¨¢s cerca, tan cerca, de que Madrid se rinda a sus pies. Froome, sin cartas, sin piernas, tendr¨¢ que esperar. En la sala de espera sin esperanza.