La hoguera de las vanidades

En eso se han convertido las redes sociales. En vez de caer hacia arriba, lo hacemos hacia abajo. En vez de un mundo m¨¢s vertical, nos vamos aguando en uno cada vez m¨¢s allanado, horizontal, es decir sin horizonte, puro p¨¢ramo. Nos prometieron los coches voladores, y apenas nos entregaron las llantas, con las democracias haciendo agua, saliendo de la carretera a cada cuneta.

El poder ha dejado de difundirse desde un centro, para difuminarse, brotar desde todas las periferias. Pronto tendremos sensores, drones, c¨¢maras, implantes, y todo eso podr¨¢ activarse en remoto. Llegar¨¢ un d¨ªa en el cual esos ej¨¦rcitos de cilicio sustituir¨¢n los de carne y hueso. Pero el bot¨®n que se pulsar¨¢ para activarlos ser¨¢ tambi¨¦n alg¨²n algoritmo que habremos creado y har¨¢ como el extranjero de Camus; un d¨ªa, sin m¨¢s, se despertar¨¢ y liquidar¨¢ lo que se le presente por delante, porque el sol le caliente demasiado el coco, sin m¨¢s, o lo ciegue con sus destellos.

El asunto es que las m¨¢quinas no se rebelar¨¢n, sino que aplicar¨¢n las instrucciones a rajatabla, sin alma ni conciencia. Con ellas nos enchufamos a menudo, conectados hasta las cejas, atrapados. Pero no nos equivoquemos: todas las grandes tecnolog¨ªas de la modernidad han nacido de la mano militar. Los ordenadores se crearon para descifrar los c¨®digos de los enemigos. Internet empez¨® como un medio de comunicaci¨®n alternativo en caso de holocausto nuclear. Los GPS se crearon para localizar las unidades de combate.

No es casualidad que las tecnolog¨ªas m¨¢s disruptivas procedan de los dos pa¨ªses m¨¢s punteros en t¨¦rminos militares, Estados Unidos e Israel. Solo una pandilla de californianos con todo tipo de sustancias metidas en el cuerpo puede haberse cre¨ªdo la bambalina de que todo eso surgido del vientre militar podr¨ªa servir para un mundo mejor. Y seguimos vendiendo frascos enteros de luna. A chorros, los vaciamos sobre nuestros cuerpos, como si ese perfume pudiera quitarnos de encima el olor cada vez m¨¢s chill¨®n, que nos dice, ojo, est¨¢is llegando al l¨ªmite, m¨¢s all¨¢ de este limbo vuestro tiquet deja de ser v¨¢lido.

Nos prometieron los coches voladores, y apenas nos entregaron las llantas, con las democracias haciendo aguas, saliendo de la carretera a cada cuneta¡±

Las temperaturas suben y cada llamada, cada mensaje que enviamos, v¨ªdeos que cargamos, emite su di¨®xido, pero no importa, seguimos tan campechanos, mientras la fiesta dure. Veamos hasta d¨®nde todo esto aguanta, el mar, el aire, el cielo, veamos hasta que las temperaturas revienten. Estemos donde estemos, todo nos delata, cada paso queda registrado, marcado a hierro, con el escudo de ganader¨ªas que ni sabemos. Pronto nos silbar¨¢n, nos llamar¨¢n la atenci¨®n, por haber cruzado el peatonal al rev¨¦s, y un d¨ªa tirar¨¢n bien fuerte de la correa.

En el futuro, quiz¨¢s ni tengamos que escribir, un chatbot lo har¨¢ para nosotros. Se tragar¨¢ todos los libros de unos y otros, y de pronto nos pondremos a escribir como C¨¦line, o al estilo de Alatriste, revertizar cualquier texto, escuchar, de pronto, alg¨²n romancero nuevo, in¨¦dito con voz del propio Lorca.

Nuestros hologramas ir¨¢n a ver museos para nosotros. Encerrados en nuestras jaulas, escucharemos cantar a los jilgueros en el jard¨ªn de la pantalla. Ya hemos delegado nuestra memoria a la m¨¢quina, ella sabe buscar, encontrar, todav¨ªa necesita de nuestros pulgares, pero en breve ni eso, solo con abrir los ojos, o susurrando al o¨ªdo de la chatarra, encontraremos todo. Los panes se multiplican como por encanto, la comida llega a domicilio, sin tenerse que levantarse del sal¨®n.

En el futuro, quiz¨¢s ni tengamos que escribir, un chatbot lo har¨¢ para nosotros. Nuestros hologramas ir¨¢n a ver museos para nosotros. Escucharemos cantar los jilgueros en el jard¨ªn de la pantalla¡±.

Quiz¨¢s entonces habr¨¢ que volver a inventar algo as¨ª como el toreo de sal¨®n. Salir a la luz del d¨ªa, con empaque, con el cuerpo ladeado, meterse en la tarde, y escuchar la m¨²sica callada, esa que tintinea y llamamos algo as¨ª como la vida. La plaza sin ruido, con el chirr¨ªo de los jilgueros que se empe?an en desmelenar el aire. Quiz¨¢s entonces, la montera calada, vestidos de luces, volveremos a inventar algo remoto y ligero como una moneda lanzada al aire. Dejaremos de ser cobardes con nuestras vidas, de mirarla irse, de reojo desde el tendido.

Volveremos a meternos en el ruedo, para que la lidia no sea en balde. Volveremos a ese callado arder cuando los pitones te van rozando y tienes la muerte a unos cent¨ªmetros de la femoral. Eso haremos, ponernos delante de un cuadro, de una boca, de un beso, de un libro empieza, que cites de rodillas, o erguido, o como sea, pero con casta, como si lo hubieras hecho toda tu vida, tocar la gaita, a la vertical, sin dar la espalda, deteniendo el mundo con un molinete, o un volteo de mu?eca.

Y as¨ª, mirando hacia la nada, mirando hacia el todo, como quien mira el mar antes de entrar a matar, o a morir, o a vivir, as¨ª pues, lanzando la moneda al aire, como quien pide una copa de vino. Dejaremos entonces las redes, y la chusma que se ceba, la turba que se ensa?a, todo ese griter¨ªo all¨ª encerrado, que no sirve ni para morir, y menos a¨²n para vivir. Y hacerlo cara a cara, de t¨² a t¨², jug¨¢ndosela, toreando en endecas¨ªlabos, como se hac¨ªa anta?o, cuando todo era m¨¢s empinado.